Passou,que bom que passou, foi a primeira vez que aconteceu algo assim, assumo que foram tempos difíceis, meses de angústia e espera por quem (achei) não ficou de vir
E foram dias em que as noites eram frias mesmo na temperatura mais alta, dias em que as tardes eram vazias e não me encantava o trêmulo reflexo do sol no mar.
Agora posso gritar aos quatro cantos que passou, hoje sei que esse tipo de dor só se cura com outra dor, ou como dizem,"nada como um amor pra esquecer outro amor".Dá no mesmo, tudo é dor e toda dor vem do desejo de não sentirmos dor, já disse o poeta em sua canção.
Ontem percebi que uma dor sucede a outra e já não é tão forte quanto a de antes, mas mesmo assim dói e vem mesmo do desejo de não sentir, não sei se nesse caso é dor ou, de novo, amor.

NÃO SOU EFÊMERA, SÓ NÃO SOU PELA RAIZ, ACREDITO NO AMOR , AINDA QUE TENTEM ME FAZER DESACREDITAR, CAREÇO DE UM "AMOR ALEGRE", DE UM AMOR DE VERDADE, AQUELE DE TOMAR ÁGUA DE COCO NA PRAIA, DE CHUPAR PICOLÉ NA PRAÇA QUANDO NÃO TIVER ALGODÃO DOCE NEM PIPOCA PRA COMER.ASSUMO- SOU CARENTE TODA VIDA!
ÀS VEZES ME PERCO QUANDO ALGUÉM ME ENCONTRA, ME JOGO, ME ENTREGO, PONHO A MÃO NO FOGO SEM MEDO DE ME QUEIMAR.SOU O QUE CHAMAM DE "PESSOA ROMÂNTICA".ANSEIO A LIBERDADE DE EXPRESSÃO (NUM RELACIONAMENTO A DOIS), ESPERO QUE APRENDAM OUVIR E FALAR, NÃO AO MESMO TEMPO QUE O OUTRO.E QUERO, AH, COMO QUERO QUE AS PESSOAS APRENDAM A SE DEFENDER SEM AGREDIR AS OUTRAS, QUE APRENDAM SE DEFENDER SEM JULGAR.SERIA ÚTIL O USO DA ÉTICA NOS DIAS DE HOJE.
TÁ CERTO, SOU UTÓPICA.MAS É QUE ESSA ALMA DE POETA SE APOSSOU DE MIM...
QUANDO CHEGA A NOITE E BATE A SOLIDÃO FICO MAIS SOZINHA DO QUE ESTAVA, AS PERSONAGENS JÁ NÃO ME FAZEM COMPANHIA, SÓ A DESCRIÇÃO DE COMO EU QUERIA QUE FOSSEM.
EU NÃO ESCREVO POESIA, PORQUE JÁ É POESIA O COPO D`ÁGUA SOBRE A MESA AO LADO DA CANETA E DO PAPEL À ESPERA DA MINHA ALMA PRA DESCREVER O QUE SE PASSA, É NESSA HORA QUE ELA ME FAZ. É VERDADE, EU NÃO FAÇO POESIA, ELA É QUE ME FAZ, ELA QUE ME EXPÕE E TORNA ÀS VEZES PATÉTICA A MINHA BUSCA POR COMPREENSÃO.
ELA ALIMENTA OS MEUS DESEJOS MAIS ÍNTIMOS E QUANDO A ESCREVO, ME DESCREVENDO OU AOS MEUS SENTIMENTOS ME CONSIDERAM POETA.MAS AFIRMO, NÃO A FAÇO, ELA ME FAZ, ME FEZ, QUIÇÁ ESTEJA ME FAZENDO AGORA, BEM NESSA HORA (DA RIMA).

EU

ABRIGO EM MIM MULHERES QUE NEM SEI QUANTAS
AS RECATADAS, AS PUTAS, AS SANTAS
GOSTO MESMO É DA ATREVIDA QUE BOTA O DEDO NA CARA E DIZ:
-NÃO BRINCA COMIGO QUE TU NÃO ME CONHECE!
A RECATADA SEMPRE ME RETRATA
PEDE DESCULPAS, POR FAVOR E AINDA AGRADECE
A QUE APENAS FICA NA JANELA ESPERANDO O TEMPO PASSAR
A QUE ESCREVE ENGOLINDO PALAVRAS APRESSADA ATÉ PRA FALAR
A QUE PLANEJOU CASAMENTOS, FILHOS E ALGUÉM SÓ SEU
A QUE NÃO PENSOU EN NADA E APENAS DEU

Atei minhas mãos porque decidi não cortar os pulsos, mas fiquei livre dentro da lei, da minha própria lei. Sei que há sobras até nos restos, mas desprezo, rasgo meu verbo de dor, escorrem por entre os dedos os medos, provavelmente os que teimavam em ficar em mim.

Amanhã é outro dia, deixo a marca do tempo apagar as cicatrizes.

Cada flor tem seu próprio cheiro?

Cada brisa um outro frescor?

Será que um dia vou tocar o vento? (na Índia crêem que é Deus).

As incertezas me fizeram ficar, como sempre o incompleto foi um motivo para a minha não desistência, mas vai chegar um tempo em que o incompleto ficará perfeito sem mim.

Ficarei na dúvida se é o fim do começo ou o começo do fim.